去，摸到“备注”那两个字，停住了。
“这一栏写什么？”
“写姐姐看出来、旁人看不出来的。”
姜蕙笑了，笑得眼睛弯弯的，笑着笑着，眼眶红了一圈，别过脸去，拿帕子擦了一下。
她站起来，走到床边，从枕头底下摸出一样东西。
“这个本来想明早让丫头送去，”她说，“你来了正好。”
她走回来，把那样东西塞进姜昭手里。
是一只笔袋。月白缎子，巴掌长，口上穿着一根青丝绦。袋面上绣着一句《论语》：
君子不器。
深青色丝线，针脚细得几乎看不见。不是绣娘的花样字，是姜蕙自己的字，先拿笔写在缎子上，再照着笔迹绣出来的。
“我娘说，”姜蕙说，“字不能当嫁妆。”
她把姜昭的手合上，把那只笔袋攥在里头。
“我就绣出来了。”
正月十六，姜蕙出阁。
花轿从姜家大门出去，鼓乐在前，嫁妆在后，一抬接着一抬，扎着红绸的杠子把整条巷子塞满了。昨夜的灯还没撤，河两岸的铺子都卸了半扇门板，伙计端着饭碗站在门槛上看，桥栏杆上趴了一排孩子。
送亲的是姜磐、姜砚、姜昭，还有姜硕。硕哥儿头一回骑马走在人前，缰绳攥得死紧，马一打响鼻，他整个人就跟着一缩，姜磐只好拨了马挨着他走。
四匹马跟在轿后头，走不快，两边的话一句一句往耳朵里送。
“咱平江府多少年没这么热闹过了！”桥头卖糖粥的老汉连勺子都搁下了，伸着脖子数，“三十、三十一……数不过来，头一抬过了桥，末一抬还没出巷子。”
“姜家这一辈统共就这一个姑娘，能不厚？”挎菜篮的婆子拿胳膊肘捅了捅旁边的人，“看见头一抬没有？红漆盘里两片青瓦。那是铺面，一片瓦一间，城东的，记在姑娘自己名下。”
“这才叫底气。”抱孩子的妇人把孩子往上颠了颠，“娘家把体面给足了，到了婆家，腰杆子是直的。”
茶摊上一个船工打扮的汉子嗑着瓜子，拿下巴朝轿子一点：“要我说，是程家娶着了。姜家大房的账，听说这位姑娘闭着眼睛都对得平。程家有窑，再添一个会算账的当家媳妇，往后四家里头，怕是要往前挪一挪。”
“往前挪？”邻座端着茶碗凑过来，“挪谁的位子？”
船工没答，把瓜子壳往河里一弹，朝河沿上抬了抬下巴。
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