“这些是各地选送的弟子，已能奏地籁之音。还有更多人在学，在田间，在巷陌，在一切有泥土的地方。”
瞻养拙点头，从怀中取出一物——是那卷《塞上曲》古谱，纸已黄脆，但墨迹如新。
“这个，还给你。”
孟清晏郑重接过。展开时，他怔住了：谱还是那个谱，但那些工尺符号旁边，多出了密密麻麻的小字批注。不是乐理，是地名、人名、故事——
“开元四年春，广陵城西，卖炭翁张五闻此曲，泪下，言其子殁于塞外。”
“开元七年秋，洛阳桥畔，浣衣女李氏和之，调凄婉，言其夫戍边未归。”
“开元十年冬，长安酒肆，胡商安禄山击节，言此曲有草原风声。”
……
最后一行是新墨：“天宝十五载，鹿门山，孟生清晏以此曲通地籁，百鸟来朝，花生二度。曲终，盲女苏氏入梦，笑曰：‘塞上雪化了。’”
孟清晏泪如雨下。原来这十年，先生从未真正远离。他走遍大唐的足迹，他收集的每一首民谣，他改变的每一个乐工，都在这里，在这卷泛黄的谱上，以一种更永恒的方式被铭记。
“先生……”他跪倒，泣不成声。
瞻养拙扶起他，一如十年前那个清晨。老人的手依然温暖，温暖而粗糙，像被岁月打磨过的土地。
“莫哭。音律之道，贵在一个‘传’字。你已传下去了，且会一代代传下去，比血脉更久，比王朝更长。”他望向西方，落日正沉入群山，“我该走了。”
“先生去何处？”
“去泥土来的地方。”瞻养拙微笑，背起一个小小的包袱，里面只有几件换洗衣物和一包落花生种子。他走出柴门，走入夕阳，身影渐渐融化在金色的光芒中。
孟清晏没有追。他知道，先生从未真正属于这座山，这片田。他属于更广阔的东西——每一寸被音乐抚摸过的土地，每一个被地籁唤醒的灵魂。
夜幕降临时，孟清晏坐在梅树下，奏响了《塞上曲》。这一次，弦上没有风沙，没有血泪，只有解冻的春水，发芽的草籽，归家的马蹄。盲女苏氏在曲中复活，不再是乱世飘萍，而是大地母亲本身，用温暖的怀抱拥抱着每一个归来的游子。
曲终，他剥开一粒落花生。月光下，花生壳内的薄膜像一双小小的翅膀。
他忽然明白了瞻养拙最后的话。
地籁无声，它只是在那里——在种子破土的脆响里，在雨水渗入泥土的叹息里，
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