那声音落下去，石室里静得能听见灰尘落地的声。陈既白攥着剑柄，指节绷得发白，后脑勺麻成一片。他等了半晌，没听见第二声，可那股麻痒的劲儿还在他胳膊里乱窜，顺着掌心往剑上渗。
剑柄在他手里，凉得不像块铁，像从地底刨出来的骨头，一层一层往外渗寒气。他攥着不敢松，指腹贴着锈迹，能觉出锈面底下有一点细的动静，像条埋在土里的根，顺着他的皮肉往胳膊里探。
那麻痒的劲儿顺着胳膊往心口爬，爬到一半停住了，一下一下地拱，像里头有扇门，有人隔着门缝往外看他。
他喉咙发干，张了张嘴，问出一句哑得不像自己的话：“谁？”
没人答他。黑里只剩他自己喘气的声音，又粗又急。
他定了定神，把刚才那两个字在心里翻过来倒过去地嚼。“回来了？”这三个字不像盘问，也不像见外，倒像是屋里等了一辈子的人，听见门响，头也不抬地问了这么一句。
这声音他不熟，可这话里的口气，熟。像他小时候，夏天傍晚从学堂回来，推开院门，他娘在灶房里，头也不抬地问一句：回来了？饭在锅里。
剑冢里头，怎么会有这样的口气？
陈既白手心全是汗。他想松手，又怕一松，那声音就再没了。就这么攥着，直到那股麻劲儿自己退了，像退潮似的，一层层从他胳膊里撤出去。剑柄重新变回一截凉透的木头。
他这才慢慢松开手，退后半步，盯着黑暗里那柄剑的轮廓。他低头看自己的手，掌心里磨破了一块皮，血渗出来，顺着剑柄上盘着的铁链往下淌，渗进铁锈的缝里，转眼就看不见了。伤口烧得发烫。
他借着不知道从哪儿来的那点微光，看见铁链有几环像是松动了，松松地垂下来，可也就松了那么一瞬，又缩回去了，跟什么都没发生过似的。
四壁那些插着的锈剑也早就不震了。整个石室安安静静，像一座埋了很多年的坟。
他数了数，四壁的剑有十几柄，长短不一，都插在石缝里，剑身朝下，像一群低头站着的人。有的锈得只剩个铁疙瘩，有的还能看出剑锋的形状，剑脊上落着厚厚的灰。它们不是摆着给人看的，像是守着什么，守着中间那柄黑剑，也守着石台。
陈既白不敢多看，总觉得那些剑的方向，都微微朝着他。
陈既白在原地站了许久。他想走，又舍不得。他在石室里慢慢走了一圈，低头看地，石台周围落着一层浮灰，干干净净，只有他刚踩进来的几个脚印。他
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