些门，旁人打不开，少爷兴许能开。”
血脉。陈既白在心里咂摸这两个字。老祖要的，分明不是他那条废脉，是他爹留下的那块木牌，还有木牌后头藏着的东西。钟老头这话说得漂亮，滴水不漏，可越漂亮，越说明底下埋着事。
“那要是打不开呢？”陈既白问。
钟老头看了他一眼，笑纹没变：“少爷别多想。老祖疼少爷，天大的事，有老祖兜着。”
陈既白嗯了一声，不再问了。他知道再问下去也问不出真话，钟老头的嘴，比他这条命还紧。
车子拐过一个弯，前头林子里起了雾，白蒙蒙的，把道拦腰截断了。
车把式勒了勒缰绳，放慢了车速，嘴里嘟囔：“这雾，起得真早。”
陈既白摸着怀里那块木牌，手指一下一下，轻轻敲着。雾把道遮了，车走得慢，岔路藏在雾里，一条一条，影影绰绰，看不真切。钟老头在他身侧坐着，半阖着眼，像是睡着了，又像没睡。
他低头看着自己的手。他这双手，十五年来没握过剑，指节上没茧，掌心里干净，是一双废柴的手。可他知道，再过些日子，这双手要么握剑，要么没命。眼下最要紧的，是这一路，走到哪一截，能让他娘俩都活着拐下去。
雾越来越浓。车子像是钻进了棉花里，外头什么都瞧不见了。
车把式把车速放到最慢，嘴里嘀咕着这鬼天气。道边偶尔有树影从雾里扑过来，又扑过去，一声不响。陈既白把木牌按在胸口，隔着衣裳，能觉着它硌着心口的那点凉意。他数着自己的心跳，一下，一下，比车轱辘声还慢。
钟老头在雾里睁开眼，慢悠悠地说：“少爷，前头过了这片林子，就离剑冢不远了。”
陈既白嗯了一声，把木牌按得更紧了些，手指一下，一下，敲得越来越慢，心里头翻来覆去，只剩一件事：这条道，走到哪一截，能让他娘俩都活着拐下去。
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