灰色毡帽、金丝眼镜的神秘人物。那个在南京的寓所里、用蹩脚的日语对他说“我们有许多事需要好好谈“的不速之客。那个代表着某种战后保障、某种金百合计划、某种他至今无法完全理解的阴谋的、来自阴影世界的使者。
夏洛克想要的结果是什么？是拖延，是消耗，是让中美联军在密支那陷入泥潭，从而让“一号作战“的日军主力能够更顺利地推进？还是某种更复杂的、关于战后格局的、地缘政治的算计？布林德不知道，或者说，他不敢知道。
现在梅里尔病倒，雄狮殒命，接下来还会付出多大代价？
布林德不敢想。
这场仗到底要拖成什么样？
他不敢再想下去。杨希真的手指还在他的穴位上移动，针尖还在微微颤动，但那种温暖的感觉已经消失了，取而代之的是一种冰冷的、像有无数根针在同时刺入的、令人窒息的恐惧。
一股无形压力又升了上来。
那压力不是来自麦卡蒙，不是来自亨特，不是来自史迪威，而是来自他自己——来自那个他知道但不能说、来自那个他参与了但不能承认、来自那个他正在成为但不能面对的、阴影中的自己。
佛像在汽灯的光芒中沉默。降魔印指向地面，禅定印指向内心。布林德盘腿坐在那里，像一位正在与某种看不见的敌人搏斗的、疲惫的修行者。
而杨希真，还在他的头上插针，像一位正在试图治愈某种无法治愈的、古老的疾病的、孤独的医生。
窗外，雨又开始下了。不是瓢泼大雨，而是那种绵密的、仿佛永远不会停止的热带细雨，像无数根透明的丝线，从铅灰色的天幕上垂落下来，把整个密支那缝进一层潮湿的茧里。
在雨声中，布林德听见自己的心跳，像一台正在超负荷运转的、即将报废的引擎。
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