个萨克森部队阵前倒戈，投向了法国人。
车厢里没有人说话。只有压抑的呻吟声，和车轮碾过泥泞时的吱嘎声。
老弗里茨靠在车厢板上，任由马车颠簸着把他带向某个未知的方向。他的左腿已经完全失去知觉，这反而让疼痛减轻了一些。他看着车厢顶棚那块灰白的天空，脑子里一片空白。
三十年。他在这支军队里服役了三十年。从十七岁作为士官生进入波茨坦军营开始，他就知道自己这辈子只有一个身份：普鲁士军官。他的父亲是，他的祖父也是。他的长子弗里德里希，将来也会是。
可现在呢？
耶拿。奥尔施泰特。两个地名，一天之内，将普鲁士军队两个世纪积累的荣耀击得粉碎。他亲眼看到那些“不可战胜”的方阵如何在法国人的散兵线和纵队面前土崩瓦解。他亲眼看到那些依据教范排成整齐队列的士兵，如何在敌人灵活机动的新战术面前成片倒下。
难道这一切只是因为战术的落后？
不，不是的。老弗里茨在心底某个模糊的角落里意识到，问题远比战术更深刻。那是整个普鲁士的问题，是整个旧时代的问题。那种僵硬的、等级森严的、只相信纪律和传统而不相信变化的东西，在今天的炮火中暴露无遗。
但他说不出这些。他没有语言来表达这种朦胧的直觉。他只知道，他曾经坚信不疑的一切，此刻正在这辆弹药车上、在这片被血浸透的土地上、在这十月浓雾消散后的惨白阳光下，分崩离析。
马车忽然停了下来。
有人掀开车厢后面的帆布。一个法国军医探进头来，粗粗地扫了一眼里面的伤兵。他的目光停留在老弗里茨的腿上，皱了皱眉，然后对身边的一个士兵说了句什么。
那个士兵爬上车，抓住老弗里茨的胳膊，把他往外拖。
老弗里茨被扔在地上。他抬起头，发现自己正对着一座教堂。教堂的尖顶还在，但大门敞开，里面隐约可见挤满了伤兵——有普军蓝，有法军白，还有平民的黑色衣服，全都混在一起。
“进去。”那个法国士兵用蹩脚的德语说，然后推了他一把。
老弗里茨挣扎着爬起来，单腿跳了两步，然后靠在门框上。他回头看了一眼。
教堂前的广场上，堆满了枪支。普鲁士军队的步枪，成捆成捆地堆成小山，旁边还有几堆军帽和背包。一些法国士兵正在清理战场，把还能用的物资分门别类。
广场的另一边，一队普鲁士战俘正在被押走。他们
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