刀从他手里划出去，削断了面前的一根木棍，切口光滑。
“行了！”他咧嘴笑，“我懂了！”
周大牛练得很认真。他力气小，但这刀不需要大力气。他一遍一遍地练削的动作，手腕从僵硬变得灵活，刀锋从歪歪扭扭变得笔直。
老陈站在一边，看着自己手里的刀，很久没有动。
“老陈，怎么了？”苏定远走过去。
“大人，这刀——”老陈抬起头，眼神复杂，“我打了三十年仗，用过七种刀。这把，是最好的。”
苏定远没有说话。他知道老陈说的是真心话。这个打了三十年仗的老兵，用过的刀比他见过的都多。他说好，就是真的好。
那天夜里，苏定远一个人坐在北坡上，望着南边的方向。月光很亮，照得戈壁一片银白。十把廓尔喀刀插在他身边的沙地里，刀身反射着月光，像十颗星星。
司马墨言爬上来，在他身边坐下。
“明天出发？”她问。
“明天出发。”
“都准备好了？”
“准备好了。十把刀，十个人，够了。”
她沉默了一会儿。
“苏定远，那个阿依慕——”
“怎么了？”
“没什么。”她低下头，“只是觉得，你去找她，不如带上我。我会说疏勒话、于阗话、吐蕃话。她会的，我也会。”
苏定远看着她。月光下，她的侧脸很柔和，但嘴唇抿得很紧。
“好。”他说，“你跟我去。我们一起去。”
她抬起头，看着他。嘴角微微翘起，但很快又压下去了。
远处，刘大棒在喊最后一遍换岗。特战小队的帐篷里，灯还亮着，有人在磨刀，有人在整理行装。马钧的呼噜声从铁匠炉旁边传过来，很响，很有节奏。
明天，出发。
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