“没关系。”
她撑开伞,走到我身边。伞很小,一个人撑刚好,两个人撑就有些挤了。她把伞往我这边倾了倾,自己的半边肩膀露在外面,被雨打湿了。
“你别光顾着我,你自己也会淋湿的。”我把伞往她那边推了推。
“我习惯了。”她说。
“习惯淋雨?”
“习惯……不被淋到的那一方。”
这句话有些绕,但我听懂了。她的意思是——她习惯了把好的东西让给别人,自己承受不好的部分。
我们并肩走进雨里。雨很大,打在伞面上“啪啪啪”地响,像无数只小手在拍鼓。地上的积水没过鞋面,凉凉的,从鞋子的缝隙里渗进来,袜子很快就湿了。
“方楠奕。”我走了一段路之后,突然开口。
“嗯?”
“你为什么一个人?”
“什么?”
“我是说——你为什么总是一个人?吃饭一个人,走路一个人,课间也一个人。你不喜欢跟别人在一起吗?”
方楠奕沉默了很久。久到我以为她不会回答了。
然后她说了一句让我心脏停跳半拍的话。
“因为……我不想给别人添麻烦。”
我停下脚步,转过身看着她。
雨水从伞的边缘滴下来,落在我们之间,形成了一道小小的水帘。方楠奕站在水帘后面,脸色苍白,嘴唇微微发紫——不是因为冷,是因为紧张。她的手指紧紧地攥着伞柄,指节发白,手背上青色的血管凸起来,像一张微缩的地图。
“方楠奕。”我说,“你不是麻烦。”
她的眼睛猛地瞪大了。
“你听到了吗?”我一字一顿地说,“你不是麻烦。从来都不是。”
雨声很大,但我确信她听到了。
因为她的眼泪掉了下来。
那不是无声的流泪,而是一种压抑了太久的、终于决堤的哭泣。她的肩膀剧烈地颤抖着,嘴唇咬得发白,但哭出来的声音却很小——像是怕被人听到,像是怕自己的悲伤会打扰到别人。
我伸出手,握住了她的手。
她的手很凉,比我母亲的还要凉。手指细长,骨节分明,像一截被风干了的树枝。但她的手在发抖,抖得像一片风中的落叶。
“哭吧。”我说,“不用忍着。”
方楠奕终于哭出了声。
那把伞从她手中滑落,掉在地上,被
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