音渐渐远去,被电梯门关住,消失不见。他低头看了看自己的手——手指修长,骨节分明,掌心那道被钢丝勒出来的旧疤已经变成了淡白色的细线。他想起很多年前的那个夜晚,父亲坐在客厅里,后妈站在旁边,毕克勤缩在沙发角落里玩玩具车。父亲把三千块钱扔在茶几上,只说了一个字:“滚。”他捡起钱,转身走了出去。那是冬天,外面下着雪,他穿着一件洗得发白的棉袄,站在公交站台等最后一班车。雪花落在他的头发上,化了,又落,又化。他以为自己会哭,但他没有。眼泪在那之前就被冻住了,冻了很多年,到今天也没有完全化开。
他走到落地窗前,拉开窗帘。阳光铺天盖地地涌进来,把整个房间照得明亮而温暖。楼下那棵法国梧桐的叶子正在变黄,有几片落在停在路边的劳斯莱斯车顶上。保洁阿姨推着清洁车从人行道上走过,弯腰捡起一个空矿泉水瓶,丢进分类垃圾桶里。
这座城市什么都不知道。它不知道昨晚有谁在深夜里痛哭,不知道今天早晨有谁被亲人堵在门口骂,不知道哪扇窗户后面站着的人正在跟自己的过去做最后的告别。它只是自顾自地亮着灯、流着车、落着叶子,日复一日,年复一年。
毕克定伸出手掌,贴在冰凉的玻璃上。掌心那道淡白色的旧疤在阳光里几乎看不见了。
“爸,”他轻声说,像是在跟一个很远很远的人说话,又像是在跟玻璃上自己的倒影说话,“你当年赶走的那个废物,现在回来了。”
他收回手,转身走向书房。昨晚写了一半的投资方案还在电脑屏幕上亮着,光标停在笑媚娟提到的那个合成生物实验室的估值模型那一页,像一只等待他下一步指令的忠诚的犬。他坐下来,把袖口卷到手肘,手指重新放回键盘上。
窗外,又一艘货轮拉响了汽笛,低沉而悠长,从黄浦江的方向传来,穿过高楼与梧桐,穿过晨雾与阳光,落在他身后的地板上。
他没有回头
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