了一声，“跟我还说谢。你那边要是有事，记得第一时间打给我。”
“嗯。”
挂了电话，买家峻把手机放在桌上，屏幕暗下去，办公室重新陷入只有灯光的寂静。
他站起来，走到角落的脸盆架前，从搪瓷盆里掬了一捧凉水，泼在脸上。水珠子从下巴滴下来，落在衣领上，凉意顺着脖子往脊椎里钻。
他对着墙上那面有些斑驳的镜子，看着自己。
镜子里的人，鬓角有白丝，眼窝深陷，嘴角抿成一条锋利的线。四十多岁的人，看起来像五十。
“买家峻，”他轻声对自己说，“你没退路。”
然后他关掉灯，摸黑走到窗边，拉开一角窗帘，看向大门口的方向。夜色里，一辆没有开灯的面包车停在对面巷口，像一只伏在暗处的黑猫。
不是自己人。
就是对方的人。
他轻轻放下窗帘，在黑暗中站了很久。脑海中浮现出很多人和事：安置房工地上那些带着安全帽的面孔，信访办门口举着牌子的老人，韦伯仁那双发抖的手，杨树鹏那张永远带着笑意的阴森脸庞。
还有解宝华。
那个看起来温和儒雅、说话滴水不漏的秘书长。市委大楼里人人称他为“解老”，说他是个明白人、厚道人。可这份录音里，说“从油和盐下手”的人，恰恰就是这个“厚道人”。
买家峻的拳头慢慢攥紧，指甲陷进掌心，有一种细密的、温热的疼。
天快亮了。
他不知道天亮之后，等待他的会是什么。但他知道，他不能停。他停了，那些被欠了血债的人，就永远等不到一个说法。
他回到桌前，拿起笔，在一张便签纸上写下一行字：
“三年前，A区三号工地。混凝土标号。坠亡。命案。”
他把纸折成四折，放进贴身的内袋里，扣上扣子。
然后他关掉台灯，在渐渐泛白的晨光中，靠坐在那张旧沙发上，合上了眼睛。
睡吧。他想。
太阳出来前，总得养点精神。
四点二十三分，办公室外头，走廊尽头的窗户被风吹开，“哐”的一声，像一声钟，敲破了长夜。
买家峻的呼吸渐渐均匀。
那盘录音带，像一枚钉子，已经钉进了这个夜晚最深的裂缝里。
晨光一点点漫进来，像水一样，慢慢淹过地板，淹过茶几，淹过那双搁在沙发扶手上的手。
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