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像在跟一个睡着的、需要知道今天天气的故人说话。
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半个月后，一个清晨。
沈知微放下一小束野百合，转身要走。
身后传来个声音。干，涩，像砂纸磨枯叶：
“……没用。”
沈知微停住，慢慢回头。
清辉还蜷着，眼没睁，但那苍白的嘴唇动了。
“你扫的……供的……说的……都没用。”声音没起伏，只有深不见底的累和空，“信仰死了，希望死了。我……也要跟着没了。何必白费劲？”
沈知微静静看他，没惊讶，没争辩，只是笑了笑。那笑里有种和破庙格格不入的暖和坚定：
“我知道可能没用，清辉大人。但这是我的‘白费劲’。就像这些野花，明知会谢，还是要开。”
说完，她像往常一样，微微弯腰，走了。
留下那束野百合，和它那点几乎闻不到的香，慢慢渗进冷空气里。
神像掌心，清辉那长长的睫毛，极轻微地，颤了一下。
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夜里，沈知微睡在偏殿小屋。试着叫77，只收到一阵电流杂音和几个碎词：【能量……低……壁画……环……记……】
她起身，端油灯去看大殿残存的壁画。
在画“希望降临”的边上，有个快看不清的圆环图案。环身缠着藤蔓和光，和以前见的都不一样——这个环不是“破”的，是“正在散开”，像烟做的。
她轻轻摸那壁画，低声说：“连‘环’的印子……也要被忘了吗……”
窗外，月光冷清清照着。
睡着的神。
和不肯放弃的信徒。
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