他的脸上什么都没有。
眉毛没有动，嘴角没有动，眼神也没有变。
他很平静，像一个大夫在问病人的症状，不带感情。
“是生是死？”
蒙武看了他一眼。
他回头看了帐角一眼，帐角的侍卫转身出去了。
不到半盏茶的功夫，侍卫端着一个木托盘回来了，托盘上盖着一块黑布，布上沾着暗红色的污渍，已经干了，变成铁锈一样的深褐色。
侍卫把托盘搁在桌案上，退后一步，站回帐角。
蒙武伸手掀开了黑布。
一把断刀。
刀身从中间断成两截，断口参差不齐，像是被什么东西从正中间硬生生劈开的。
刀刃上卷着好几处口子，豁得跟锯齿似的，刀身上的血槽里嵌着干涸发黑的血垢，擦过，没擦干净，留下一道一道的褐色痕迹。
刀柄上缠着牛皮条，皮条被汗水浸透了又干透了，颜色发黑，但编织的纹路还在。
柄头镶着一块绿松石，石头裂了一道缝，从中间劈开，分成两半，还嵌在柄上，没有掉。
伊屠认识这把刀。
他太认识了。
那是墨突的刀。
这把刀比寻常的弯刀更大、更阔、更重。
代表的是墨突是草原上万中无一的猛士。
只有他那样的勇猛之辈，能够用的了这种刀纵横战场。
伊屠在王庭见过这把刀很多次。
每一次，都是左大将建功立业之后，拿着这把刀炫耀杀敌时候的画面，他印象很深刻。
现在这把刀躺在秦军主将的桌案上，断成两截。
伊屠的目光定在那把刀上，一动不动。
他的手没有伸出去，没有去碰，甚至连指尖都没有抬。
他就那么看着，瞳孔里映出刀身上暗沉的铁光。
“这是左大将的佩刀。”蒙武的声音从对面传过来，不多一个字，不少一个字，“左大将力战而亡。”
不多说墨突怎么死的，不说死在谁手里，不说死前说了什么，不说死后怎么样了。
断刀在这里，就够了。
伊屠的目光从刀上移开，回到蒙武脸上。
他的眼睛没有红，眼眶没有湿，脸上还是一张什么都没发生的脸。
但他的鼻孔张了一下，很轻，像马在奔跑时吸气，只有离得很近才能看到。
“第二件事。
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