拉小提琴，一个弹钢琴，琴键上落着片松针，像个未说出口的秘密。
“把画拼起来吧。”林逸提议，他的画往左边挪了挪，楚梦瑶的画靠过去时，松树林的线条刚好连在一起，像幅完整的《冬日恋歌》。
暮色渐浓，林逸收拾画具时，忽然在楚梦瑶的画板后面发现个小本子——是她的速写本，最后一页画着枚戒指，琴键造型的蓝宝石旁，写着行小字：“2月14日，他说要唱一辈子的歌。”
他的心跳忽然像被琴弦绷紧了，转身时，楚梦瑶正举着相机拍拼在一起的画，夕阳的光落在她侧脸，睫毛上的雪粒闪着光。“在拍什么？”他走过去，声音有点发紧。
“拍我们的画，”她把相机递给他看，“回去洗出来，贴在琴房的墙上，和那幅《画室暮色》做邻居。”
林逸看着照片里连在一起的画，忽然觉得，最好的风景从来不是单独的画，而是他的笔触能刚好接住她的色彩，她的线条能刚好绕着他的轮廓，像松针缠着雪，像琴声缠着光，像他们缠着彼此的余生。
往回走时，他忽然牵住她的手，手套碰在一起的声音窸窸窣窣，像雪粒落在琴键上。“楚梦瑶，”他的声音在松林里荡出回声，“毕业以后，我们就在松林边租间带画室的房子好不好？你弹琴，我画画，窗外就是这样的雪松林。”
楚梦瑶的脚步顿了顿，转身时，眼里的光比星星还亮。她踮起脚，在他唇上轻轻吻了下，像雪落在发烫的心上。“好啊，”她的声音裹着松脂的香，“还要在院子里种满栀子花，夏天开花时，香气能飘进画室。”
暮色漫过松梢时，两人的影子被拉得很长，交叠在雪地上，像幅没干透的油画。楚梦瑶的画具箱里，那支缠着毛线的炭笔轻轻晃动，像在应和着满林的寂静——原来有些约定，不用刻在画里，不用写在信上，只要雪松林记得，阳光记得，彼此掌心的温度记得，就够了。
第213章画室的暖光与未寄出的明信片
深秋的暮色像融化的墨汁，慢悠悠地淌进画室时，楚梦瑶正蹲在地板上捡颜料管。钴蓝和钛白的锡管滚到林逸脚边，他弯腰去捡，指尖不小心蹭到她的手背，两人像被松节油烫到似的缩回手，颜料管“啪嗒”掉回颜料盘里，溅起的蓝点落在她米白色的裙摆上，像朵突然绽开的小蓝花。
“又弄脏了。”林逸的声音带着点无奈，却伸手帮她掸掉裙摆上的碎屑，指腹蹭过那抹蓝时，动作轻得像在抚摸蝴蝶翅膀，“上周刚给你洗干净的裙子。”
楚梦
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