认识字写得好不好看,只认识,那种,感知到了,然后,认真地,写下来,的,真实。”
她写完,合上本子,把那支笔,放下,在厨房桌子旁边,坐了一会儿。
那棵石榴树,秋天深了,叶子,差不多,全黄了,那种黄,在夜里,看不太清楚颜色,只能看见,那棵树,在那里,在那种深夜里,安静地,在。
那件真实,在那里,在。
在那棵树旁边,在那个本子里,在那七本普通本子里,在那张桌子上,在那些,感知到了,写下来,留在那里的东西里——
那件真实,在那些地方,在,在所有那些,认真的,写下来,的地方,在。
不急,不大声,只是,在。
那天深夜,王也,在书房,取出白纸,在那十一行字下面,想了很久。
沈国良,那七本本子,那种字,那种认真,那种最后几页,那个愿望——
那件真实,在一个普通工人的最后两年,走进去了,那个人,感知到了,写下来了,他没有走那条路,没有读那本书,没有遇见任何一个,走那条路的人——
那件真实,自己,走进去了,那种走进去,不认识任何形式,不认识任何路,只认识,那扇,开着的,门。
沈国良,在他的七十二岁的深夜,那扇门,不知道为什么,开了,那件真实,走进去了,然后,他感知到了,写下来了,那种写,是他和那件真实,之间,最真实的那种,在。
王也,把那支笔,落在纸上,在那十一行字下面,写下第十二行:
那件真实,不认识任何形式,不认识任何路,只认识那扇开着的门。那扇门,在哪里开,那件真实,就在哪里走进去。一个七十二岁的工人,在他的深夜,那扇门,开了。
他写完,放下笔,看着那十二行字,在灯光下,那种看,是那种,感知到了,那十二行,放在一起,有一种,比任何一行单独在,都更深,更宽,的东西,在那里,在。
那种东西,是那件真实,走到此刻,在那些字里,留下的,密度。
他把那张纸,压回铜文镇下,吹了灯。
黑暗里,那件真实,在。
在这个深夜里,在那七本普通本子里,在那张桌子上,在那些,各自以各自的方式,感知到了,然后,留下来了的东西里——
那件真实,在所有那些地方,在。
在沈国良,已经走了的那个人,在他写下的那些字里,在他那个愿望里——
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