被填平，像从来没存在过。
天上永远飘着一层薄薄的灰雾，不是水汽，是肉眼看不见的细碎东西。
人类的细胞碎渣，从那些永远愈合不了的伤口上掉下来的；残魂碎片，从那些被不死诅咒折磨得四分五裂的灵魂上剥落的；
无数活死人散不掉的生命执念，每一缕都带着一个人最后的、最强烈的念头——想活。
不是想好好地活，是想活。
不管多惨，不管多疼，不管多苦，只要还能喘气就想活着。
那些念头混在雾里，黏糊糊、沉甸甸的。
雾不是飘的，是坠的，像灌了铅的棉絮，压在人头顶上，沉在人肩膀上，堵在人胸口里。
吸进鼻子里的不是水，是粉末，是碎渣，是别人痛苦了一辈子浓缩成的灰尘。
每一口呼吸都像在咽别人的绝望，又腥又闷，还带着一股挥之不去的腐臭味。
不是肉腐烂的味道，是灵魂腐烂的味道。
是无数被困在身体里、困在碎片里、困在永远无法结束的折磨里的灵魂，在无数年的挣扎中，从内部开始腐败。
腐败不是死亡，是变质，灵魂还在，但已经不是原来的生命体了。
那些灰雾在天空中缓慢地翻涌着，没有方向，没有目的，只是被某种看不见的力量搅动着，像一锅永远煮不开的粥，咕嘟咕嘟地冒着泡，但永远不会沸腾。
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