死死缠住。
白虎机关兽不懂得什么战术，只会用最耿直的法子采取自毁式撞击，近身缠斗之下，石破天那一身对付步卒的杀器便没了用武之地。
抓住这个弱点后，公输仇的作用便小了许多。
秦军似乎也不急于总攻，他们只是用炮火，进行着规律而冷酷的消耗。
有时候是天刚蒙蒙亮的清晨，有时候是倦鸟归林的黄昏，有时候，是在万籁俱寂、人睡得最沉的深夜。
每一次炮击，都意味着有人会在睡梦中，或是在与同袍的交谈中，无声无息地从这个世界上消失。
生命，从未如此廉价而脆弱。
三万人的反秦联军，一个月后，名册上已经划掉了近五千个名字。
活下来的人，精神也被反复折磨，每个人的脸上都挂着一种麻木的疲惫，眼神空洞，像是被抽走了魂。
三万这个数字，在日复一日的消耗中，变得越来越冰冷，每日清点人数，都像是一场对所有幸存者的残忍凌迟。
“今天，又少了三十七个兄弟...”机关城里某个劫后余生的小队，轻点人数的时候，忽然说了一句。
秦军大营前那根高耸的旗杆，是另一重精神上的酷刑。
伏念的人头就挂在上面，从一开始的面目清晰，到被烈日晒成干瘪的紫黑色，再到被乌鸦和秃鹫轮番啄食，最后只剩下一具挂着几缕烂肉的白骨骷髅。
那空洞的眼眶，日夜不停地注视着断水涯上的每一个人。许多人的意志，就在这日复一日的炮火与凝视中，被一点点磨碎了。
终于有一天，一阵山风吹过，那颗枯骨再也承受不住，从旗杆上坠落，滚入了尘埃。
望着这一幕的墨家弟子们，许多人默默低下头去。
“我们...还能守多久？”一个年轻的墨家弟子喃喃自语，声音里满是藏不住的颤抖。
没有人回答他，死一样的寂静。
夜深时，总有一缕琴音，会悄然在山谷间流淌，琴声不再有往日的激昂或清越，变得低沉而悠长，像是在讲述一个很长很长的故事。
那一个个音符，像一只温柔的手，轻轻抚过每一个士兵紧绷的神经，听着琴声，许多人不由自主地闭上眼睛。
有人想起了自家村口那棵歪脖子老槐树，如今想必也烧成焦炭了；有人想起了离家时，妻儿倚门相送的模样；有人想起了墨家兼爱非攻的信念，那曾是他们愿意为之赴死的道理；也有人什么都不想了，只是渴望这
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