夜色如墨，一道人影独自坐在院落石阶上。
燕离手边放着一壶酒，已经喝了大半。月亮被云遮着，院子里没有灯，只有檐下一盏油灯昏黄地晃着。他的目光落在地面上，没有焦点，像在看什么，又像什么都没看。
白天论剑台上的一幕又一幕在眼前反复浮现。那一道从天而降的雷光，那座被一剑劈开的囚龙剑狱，那声清脆到刺耳的断剑声，以及那些四面石阶上投来的目光——同情的，讥诮的，失望的。他燕离自入剑阁以来，从未败过。一年之内从第十三剑子打到第七剑子，每一步都是踩着别人的落败走上去的。他习惯了赢，习惯了别人在他面前低头、退让、认输。他几乎以为自己永远都会赢。
可今天他输了。输得徹彻底底，输得毫无还手之力。他甚至连压箱底的绝技都用尽了，却连林清风的衣角都没碰到半分。那柄断剑的截面到现在还硌着他的掌心。他看了一眼自己空空的手，想起那两截断剑在地上弹跳滚落的画面，猛地握紧了拳。
脚步声从院外传来。不紧不慢，衣裙摩擦地面发出细微的声响。燕离没有抬头。来人停在他面前，停了一会儿，才开口：“喝酒？”
燕离不答。
顾长笑也不等他答话，径自走进院中，在他旁边的石凳上坐下。她看了一眼他身边那壶酒，又看了一眼他垂在膝上、筋骨暴突的手，声音带着一种不为所动的平静：“败了一场，就把你打成这样？”
“你不懂。”燕离的声音沙哑，“我从没输过。”
顾长笑看着他，没有立刻接话。过了好一会儿，她才说：“我顾长笑这辈子也没输过。你想知道我第一次输的时候是什么感受？”
燕离没有抬头，像没听见。
顾长笑也不在意他接不接话，自顾自地开口：“我小时候学剑，教我剑法的是顾家一位老供奉。那老头从来不留情面，每次对练都把我打趴下，还要我爬起来再打。我趴在地上哭过不知多少次，回去跟我爹告状，我爹叫人把那老供奉赶走了。”她的声音带着一丝冷淡的笑意，“后来换了个会哄我的师父，哄了我三年，我的剑术没有长进半点。”
燕离终于抬起了头，看着她。
顾长笑的脸上没有什么表情，只是淡声道：“赢的时候多了，人就容易觉得自己天生该赢。可实际上，输了才知道自己哪里不够。你若是连一场败仗都扛不住，那你也不配坐上那个位子。”
“你说得轻巧。”燕离低声道，“你坐在看台上，又不曾被他劈断剑。”
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