第七天。
潼关。
天刚蒙蒙亮。
孙传庭就站在了城楼上。
望着东边的官道。
空荡荡的。
什么都没有。
没有粮车。
没有援军。
只有风，卷着黄土，吹过来。
迷得人眼睛疼。
他手里攥着那封信。
信纸已经被他揉得皱巴巴的。
边角都磨破了。
上面的字，他都快背下来了。
不要出战。
死守潼关。
等孤来。
七天了。
粮没来。
人也没来。
他守了。
他等了。
可是什么都没等到。
他的左耳，又开始嗡嗡响了。
是诏狱里落下的毛病。
一着急，就听不清声音。
他用手指掏了掏。
没用。
还是响。
像有无数只蜜蜂，在耳朵里飞。
身后的副将们，吵成了一团。
已经吵了小半个时辰了。
“督师！不能再等了！
这就是个骗局！
哪有三天凑出几百万两银子的道理？
崇祯爷都拿不出来，一个十五岁的太子能有这本事？”
“就是！朝廷哪次说话算话过？
说好了发饷，没有。
说好了援军，没有。
这次肯定也是骗咱们的！
就是想让咱们在这死扛，给京城争取时间！”
“督师！开城吧！
再守下去，兄弟们全得饿死！
李自成六十万大军，咱们三万饿兵，守不住的！
投降了，说不定还能有条活路！”
“住口！”
孙传庭猛地转过身。
声音不大，却带着一股刺骨的杀气。
他的眼睛里全是红血丝。
胡子乱糟糟的，沾着草屑。
脸上的菜色，比士兵们还重。
可眼神，还是硬的。
像一块石头。
“再敢言降者，斩。”
几个副将闭了嘴。
可脸上的不服、绝望、怨气，藏都藏不住。
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