他们也没拿到。两边都没拿到，那就是平手。平手，谁也不亏。
有人开始低声议论，声音不大，但在这个安静的空间里格外清晰。“平手也不算输。”“就是说，大家都一样。”“那个男人拿命去赌，不也没赢吗？”语气里有庆幸，有侥幸，还有一种微妙的、不好意思说出口的幸灾乐祸。
他们不想死，也不想看到别人赢。苏牧赢了，他们就是输家。苏牧输了，他们就是平手。平手，就谁都别说谁。
林雨薇听到了那些议论。
她的手指攥着斗篷的边缘，指节白得像骨头。她想说点什么，但什么都没说。
她知道说什么都没用。那些人不会在乎苏牧刚才拿命赌了六枪，他们只在乎自己活着，而苏牧没赢。
苏牧没有看那些人，也没有看林雨薇。他的目光一直在七号身上。七号的目光也落在他身上，两个人隔着那张桌子对视，像两尊雕塑。
“既然是平局，”七号开口，打破了沉默，“那结果就很清楚了。你们......”他伸出手指，指向张鹏的队伍，，“和他们算平手。但你们却是输了。”
他的声音依然是那种不急不慢的温和调子，但每个字都像冰块一样砸在空气里。他的目光从张鹏队伍的人身上扫过，嘴角的笑意甚至更深了一些。
“所以，你们都要死。”
张鹏的队伍炸了。
赵强的脸涨得通红，他不是那种会忍的人，但赵刚的手按在他肩膀上，把他按了回去。
张鹏没有说话，但他的手指在铁笼子上敲了一下，力气大得笼子里的穿山甲猛地缩成了一团。禾琳的眉头拧成了一个死结。
“你他妈之前不是说平手吗！”赵强的声音从赵刚肩膀后面炸出来，压都压不住，“平手不算输也不算赢，凭什么要我们的命！”
“就是！你说只有赢了你才能活，那我们也没输！”另一个声音从人群里冒出来，尖锐、急促，带着压不住的恐惧。
七号没有看他们。他的目光落在张鹏身上，嘴角的笑意甚至更深了一些。
“你们刚才不是说，他们不算赢吗？”他指了指苏牧，“没赢，就是输。你们自己说的。”
没有人说话了。那些刚才还在低声议论、带着幸灾乐祸的语气说“平手也不算输”的人，此刻嘴巴闭得比蚌壳还紧。他们的脸上写着同一个词......恐惧。那种恐惧不再是抽象的、模糊的“怕死”，而是具体的、直接的、像一把刀架在脖子上的恐惧。七号
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