托尼看了下腕表，7点零3分。
表盘上的指针在雨雾中泛着微弱的荧光，那是夜光涂料在昏暗天光下最后的倔强。他的心跳突然加速，像要从胸腔里蹦出来，撞击着肋骨的牢笼。他能感觉到血液在耳膜中轰鸣，与远处尚未完全平息的炮声形成一种奇异的共鸣。他举起有些发颤的右手，那只手因为紧张和寒冷而微微痉挛，他将号嘴放在唇边，黄铜制的军号触到嘴唇的瞬间，冰凉的金属质感让他打了个寒颤——那寒意从唇尖直透后脑，像一根细针刺入脊椎。
他眼一闭，浓密的睫毛在脏兮兮的脸颊上投下两道阴影。深吸一口气，肺叶扩张，吸入的是混合了硝烟、雨水和某种腐殖质气息的潮湿空气，带着铁锈般的血腥味。鼓起腮帮，腮部的肌肉因为用力而隆起，像两只塞满坚果的仓鼠。然后，他吹响了第一声嘹亮的冲锋号。
“嘟——嘟嘟嘟——嘟——“
那声音尖锐而高亢，穿透了炮火的余音和雨声的背景，像一把利剑刺破了战场的沉闷。号声在空气中震荡，激起一圈圈无形的涟漪，连飘落的雨丝似乎都被这声波震得微微偏斜。托尼自己都被这声音吓了一跳，他没想到自己的号声能如此响亮——那声音不像是从他这具瘦弱的、十九岁的身躯中发出的，而像是某种更古老、更庞大的存在借他的嘴唇在呐喊。黄铜号身在震动中变得温热，他的手掌能感受到那细微的、生命般的颤抖。
此起彼伏号声随之响起——其他几个司号兵也跟着吹响了号角。有来自湖南的、陕西的、四川的，他们分散在战线的不同位置，像一群被唤醒的报晓雄鸡。声音从不同的方向汇聚而来，形成一种奇异的、令人血脉贲张的和声。那是中国军队传统的进攻号令，从北伐到抗战，从淞沪到台儿庄，这号声见证过太多的冲锋与倒下，太多的胜利与溃败，太多的生离死别。此刻它在密支那的稻田上空回荡，像一首古老的战歌，召唤着士兵们向死亡进军。
集结在中北阵地外的88团士兵们，开始迅速向东急进。他们从隐蔽的灌木丛和弹坑中跃出，动作带着一种被压抑已久的爆发力。有人被灌木的荆棘勾住了衣角，撕拉一声扯下一块布片，却顾不上回头去捡；有人踩进隐藏的弹坑，崴了脚踝，却咬着牙一瘸一拐地跟上队伍。他们像一股绿色的潮水漫过泥泞的地面，那绿色是已经被雨水和泥水浸透变深的草绿色，是缅甸丛林的颜色，也是死亡的颜色。
雨水在他们的钢盔上敲打出密集的鼓点，那声音像无数只小手在同时拍打皮革，形成一种急促而单调的节
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