泥在"醒"。
不是那堆窑底泥坨子的"醒"。那种"醒"，是被人捏过的、带着指纹的、停在"要"和"在"之间的醒。这种"醒"，更原始。更古老。更深。
像一个人，不是被推醒的。是自己，从很深的、很长的睡眠里，慢慢、慢慢地，睁开了眼。
"爷，"安安睁开眼，看着小满，"泥在睡觉。"
小满愣了一下。"睡觉？"
"嗯。"安安点点头，手还在泥里，"它睡了很久。几万年。也许更久。它不着急醒。但有人踩它，它就醒了。踩一下，醒一点。踩很多下，醒很多。"
小满低头看着河滩上的泥。他想起了赵富贵说的——窑泥要"反复踩、反复揉、反复醒"。踩泥，是制陶的第一道工序。不是用机器搅，是人赤脚踩。踩一天，踩两天，踩到泥里的气泡全踩出去，踩到泥变得像面团一样匀，像皮肤一样滑。
踩泥的人，是在叫泥醒。
"安安，"小满放下铁锹，蹲下来，"你说泥在睡觉。那捏泥的人，踩泥的人，他们——"
"他们在叫它。"安安说，"用脚踩，用手捏，用指甲刮。叫它醒。叫它起来，变成一个碗。或者一个罐。或者一个壶。"
他把手从泥里拔出来。泥"啵"的一声，从指缝间松开。他的手掌上，沾了一层灰白色的泥，凉凉的，黏黏的。
"但泥不想起来。"他说。
小满看着他。"不想？"
"嗯。"安安甩了甩手上的泥，泥点子甩在河滩上，砸出一个个小坑，"泥不想变成碗。它想待在河底。待在土里。几万年了，它习惯了。但人来了，把它挖出来，踩它，揉它，捏它，烧它。它没办法，只能变成碗。变成罐。变成壶。"
他的声音很平。不是替泥委屈。是在陈述一个事实。像说"太阳从东边出来"一样，平。
"所以，窑底那些泥坨子——"小满慢慢说，"那些没烧成的，没变成碗的——"
"它们逃了。"安安说，"没变成碗，就是逃了。泥还是泥。没变成别的东西。"
小满沉默了。他看着河滩上的泥，看着那片灰白色的、带着细纹的、几万年来一直在这里的土。他忽然觉得，自己好像第一次"看"到泥了。不是"泥土"，不是"材料"，不是"做碗的原料"。是泥本身。一种不想被叫醒的、想一直睡下去的、几万年的沉。
但人叫了它。
人用脚踩它，用手捏它，用
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