来。
“陈先生，你爷爷是个好人。我爷爷也是。但他们的后人，不一定能做好人。”
她走了。红色的连衣裙在月光下像一团火，飘过天井，飘过门槛，飘进巷子里。火光越来越远，越来越小，最后在巷子口闪了一下，消失了。
陈元良站在正厅中央，手里攥着罗盘。指针安安静静的，指向南方。他低头看着太极图，朱砂的红在月光下变成了暗红色，像干了的血。他把罗盘收好，揣进怀里。罗盘是凉的，但贴着胸口，慢慢地变暖了。
他走到门口，推开木门。巷子里空无一人，只有路灯，一盏一盏的，把路照得很亮。他的影子在地上被拉得很长，像一棵移动的树。他从口袋里掏出那张纸条——陈伯给他的那张——展开。太极图，红色的鱼眼，顺时针的线条，弯弯曲曲的文字。
他把纸条举起来，对着月光。月光穿透纸张，那些弯曲的线条在月光下像是活的，在纸面上蠕动。他把纸条折好，放回口袋里。
“爷爷，”他小声说，“你见过她爷爷，对不对？”
没有人回答他。只有风，从巷子口吹过来，带着桂花的香味。他站在祠堂门口，站了很久。然后他转身走进去，关上门。
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