住了。
“这……这是我写的。”
“我知道。”
“你……你怎么拿到的？”
“借的。”
“从哪借的？”
“你们藏书阁。”
清衡看着她，眼神复杂：“你偷了我的书？”
“不是偷，是借。”沈鹿溪理直气壮，“我会还的。”
“……”
清衡翻开书，看到扉页上自己清隽的名字，和旁边那行歪歪扭扭的字：
“谢谢你没有放弃。”
他盯着那行字，看了很久。
久到沈鹿溪开始不安：“那个……字有点丑，你别介意。”
清衡没说话。
他抬起头，看着沈鹿溪。
阳光从竹叶缝隙里漏下来，落在她脸上，睫毛上，头发上。
她今天没穿魔域的黑色军师服，穿了件浅青色的裙子——是烛龙给她做的，说“去仙门要穿得素一点”。
素是素，但衬得她皮肤很白，眼睛很亮。
清衡忽然想起八百年前的那个梦。
梦里那个背影，回头对他笑。
笑容很暖，像春天的第一缕阳光。
他找了八百年。
现在，他好像找到了。
“沈姑娘。”他开口，声音有点哑。
“嗯？”
“谢谢你。”
“不客气。”
“我是说……”清衡顿了顿，“谢谢你记得我的生日。”
沈鹿溪笑了：“查了很久呢。”
“查了多久？”
“三天三夜。”
“为什么查？”
“因为想给你过。”
清衡也笑了。
他笑起来很好看，眼角有细细的纹路，像被岁月温柔地吻过。
“八百年了。”他说，“第一次有人给我过生日。”
沈鹿溪鼻子一酸。
她想起烛龙说的话：“他出生那天，仙界下了三天三夜的桃花雨。”
桃花雨。
多美的景象。
可这八百年，他一个人坐在竹林里，看桃花开了又谢，谢了又开。
没人记得他的生日。
没人给他送礼物。
没人对他说“生日快乐”。
“以后每年都过。”沈鹿溪说，声音很轻，但很坚定。
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