气有些硬。
“别耽误时间。”
“是，大哥。”
沈青眠行了礼，转身走了出去。
她的背影消失在门口，脚步声在回廊里渐远。
沈昭站在书架前，手还保持着刚才的姿势，手指按在一本《论语》上，指节发白。
他低头看了看那本《论语》，忽然想起来——
这是沈樱姝小时候用的那本。
书页发黄了，边角卷起来了，书脊上的线松了，但每一页都干干净净，没有折痕，没有污渍，字里行间密密麻麻地写着批注，蝇头小楷，工工整整。
他把这本书抽出来，翻到第一页。
扉页上写着一行字：“沈樱姝谨读。”
沈昭盯着那个“沈樱姝”，看了很久。
这个字写得很漂亮。
撇捺舒展，结构匀称，笔锋收得干净利落。
七岁的孩子能写出这样的字，说明她真的用了心。
他忽然想起一个画面——
那年冬天，沈樱姝坐在书房里练字，手冻得通红，笔都快握不住了。崔氏说“天太冷了，别写了”，她说“还有三张就写完了”。
崔氏没有再管她。
沈昭路过书房，从门缝里看见她——
小小的一个人，缩在椅子上，手指红得像胡萝卜，但握笔的姿势一丝不苟。
她写完一个字，停下来，看看，不满意，揉掉，重新写。
写完又看，又不满意，又揉掉，又重写。
一张字帖，她写了七遍。
第七遍写完，她终于满意了，把字帖放在桌角，搓了搓冻僵的手，呵了一口气，笑了。
那个笑容很淡，淡得像冬天里最后一抹阳光，不暖，但亮。
沈昭把《论语》放回书架上。
他的手在发抖。
不是因为冷，是因为一种他说不清道不明的情绪。
那种情绪像一根绳子，勒在他胸口，不紧不慢地收紧，让他喘不上气。
他不喜欢这种感觉。
他不喜欢想起沈樱姝。
他不喜欢承认沈樱姝的字比沈青眠的好看。
他不喜欢承认沈樱姝什么都比沈青眠好。
他不喜欢承认——
那个被他当作“假货”，被扫地出门的妹妹，其实比这个家里所有人都强。
因为如果承认了这一点，那他就是那个有眼无
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