的海沟,又像是在仰望一座他曾经虔诚攀登、却最终摔落下来的、遥不可及的圣山。
楼道里安静极了,只剩下远处隐约的市声。
良久,他才几不可闻地开了口,声音轻得像一阵随时会散在风里的叹息,带着一种历经沧桑后的平淡,却让听者心头发涩:
“那时候…年纪轻,不懂事。”
他顿了顿,喉结轻轻滚动了一下,补上了最后三个字,轻得几乎湮灭在灰尘的光柱里:
“…做错了。”
说完,他再没有停留,也没有解释,扛着行军床,大步走下了昏暗的楼梯。背影在光与影的交界处,显得异常挺拔,也异常孤独。
楚雨涵抱着盒子,愣在原地,咀嚼着这简单到极致、却又沉重到极致的几个字,隐约觉得自己似乎触碰到了某个不该触碰的、深不见底的渊壑,心里有些惶惑,又充满了难以言喻的酸楚。
叶泽娣站在下方的光影里,仰头看着龙不天一步步走下。他脸上没什么表情,可她分明看到,在他说出“做错了”三个字时,他侧脸下颌的线条,绷紧了一瞬,那双总是平静甚至带着惫懒笑意的眼睛里,有某种尖锐的、类似痛苦或自嘲的东西,一闪而逝,快得让人以为是错觉。
她忽然就全明白了。
明白了他偶尔流露的迷茫,明白了他对“价值”的执拗,明白了他为何甘于平凡甚至“卑微”的工作。那可能不是惩罚,而是某种形式的自我放逐。一个立下赫赫战功、本该前途无量的顶尖军人,最终戴着沉重的荣耀与看不见的镣铐,消失在茫茫人海,选择最辛苦的方式重新开始。
那不是“犯错”,那是一个理想主义者,与他所忠诚的庞大系统之间,发生的某种悲剧性碰撞后,留下的终身内伤。
叶泽娣没有再问,也没有安慰。她只是转过身,安静地跟在他身后,走下楼梯。脚步声在空旷的楼道里回响,一声,又一声。
离开筒子楼时,龙不天最后回头,看了一眼那扇熟悉的、锈迹斑斑的铁门,看了一眼这栋陈旧却承载了他退伍后最初迷茫与挣扎的楼房。然后,他利落地将最后一件行李扔进车后备箱,关上门,发出“砰”一声闷响。
“走了。”他说,拉开车门坐了进去。
叶泽娣和楚雨涵也上了车。车子缓缓驶离这片即将被遗忘的街区,汇入都市的车流。楚雨涵依旧抱着那个纸盒,若有所思。叶泽娣则从后视镜里,看着后座闭目养神的龙不天。
他的袖子不知何时又卷上去了一
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