”
老陈的声音在抖。
手也在抖。
“几百架？不，至少……至少六百架……”
六百架战机。
在1937年的中国天空。
在华北平原的上空。
在所有人的头顶。
飞过。
像一群复仇的鹰隼。
像一片死亡的阴云。
像一场钢铁的风暴。
向着北方。
向着北平。
飞去。
发动机的轰鸣震耳欲聋。
连大地都在颤抖。
下午4:30
中央军阵地。
一个中央军团长站在高地上。
举着望远镜。
看着天空。
他的手在抖。
不是怕。
是激动。
“我的天……”
他喃喃道。
望远镜差点从手里掉下来。
“龙啸云这是……要把北平炸平啊……”
副团长站在他身边。
也举着望远镜。
声音同样在抖。
“团座，这是……全部家当了吧？”
“全部家当。”
团长放下望远镜。
深吸一口气。
胸口剧烈起伏。
“华北所有能飞的，全在这儿了。”
“值了。”
副团长说。
眼睛里闪着光。
闪着泪光。
“就算今天死了，也值了。
能看到这场面，值了。”
值了。
所有看到这场面的人。
心里都只有这两个字。
值了。
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