“但拿了投资，我们可能就做不成二十四诗品了。”苏语说，“投资人会让我们做更赚钱的东西，手游，氪金游戏。那不是我们要的。”
“也许可以找折中的投资？”陈末说，“不要对赌，不要干涉创作，只提供资金支持，分享未来的收益。像艺术赞助人。”
“那种投资人，去哪找？”林薇苦笑。
讨论陷入僵局。窗外的雨更大了，砸在玻璃上，噼啪作响。李君宪看着电脑屏幕上的二十四诗品名单，从“冲淡”到“流动”，二十四个名字，像二十四个未完成的房间。他们才推开三扇门，还有二十一扇，在黑暗里等待。
“先不管投资。”他说，“先准备艺术展。那是我们第一次在公开场合展示作品。要让来看的人明白，我们在做什么，为什么要做。至于钱的事……走一步看一步。”
会议结束。李君宪关掉语音，继续工作。他打开“飘逸”的工程文件，运行最新的原型。屏幕上，竹林摇曳，月光如水，白衣剑客站在画面中央，等待输入。他拿起鼠标，在屏幕上划出一道弧线——像书法中的“撇”。剑客随之起舞，剑光如练，在空气中留下淡淡的残影。但动作还是卡顿，残影的消散不自然，像破碎的玻璃。
他卡在这里一周了。飘逸的“飘逸感”，不是技术问题，是美学问题。怎么在像素和代码的限制下，表现那种“不可执”的潇洒？怎么让玩家感觉到，自己不是在操控角色，是在“成为”那个舞剑的人？
窗外雨声渐歇。他站起来，走到窗边。雨停了，但云层很厚，看不见星星。远处，中华世纪坛的轮廓在夜色中浮现——那是个巨大的、日晷形状的建筑，三月，他们的作品就要在那里展出。在一个曾经展示国宝、举办国家级展览的地方，展示一款像素游戏，和一幅病逝绣娘的遗作。
很荒谬，但很美。
手机震了。是张明远的短信，很简短：“见评审结果，甚慰。艺术展是机缘，亦是考验。作品见人，如人饮水。勿忘本心。”
他回复：“谢谢张老师。会记得。”
放下手机，他重新坐回电脑前。这次没有打开代码，而是打开了博客。那篇关于评审结果的短文下面，评论又多了几十条。有祝贺的，有问艺术展详情的，有分享自己玩“悲慨”体验的。他一条条看，一条条回复。
凌晨一点，林薇发来消息：“睡不着。在想艺术展的布置。我觉得，我们该给展位起个名字。不能就叫‘拾芥工作室’。”
“你想叫什么？”
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