火锅咕嘟咕嘟地沸腾，白气蒸腾，模糊了彼此的脸。叶晚的手不能碰水，林薇帮她涮菜，夹到她碗里。叶晚小声说谢谢，低头慢慢吃。
吃到一半，叶晚忽然说：“我妈妈……如果知道我们拿了‘良好’，会高兴的。”
“她会说‘继续绣’。”林薇说。
“嗯。继续绣。”叶晚点头。
窗外又飘起了小雪，细碎的，在路灯的光晕里旋转。店里的热闹衬得雪夜更静。李君宪看着窗外，想起洛阳，想起上海，想起重生前的病床。现在坐在北京一家火锅店里，和两个女孩，隔着时差和两个伙伴，讨论一个叫“飘逸”的游戏。
人生真是奇怪。像这火锅，红的白的汤，生的熟的料，混在一起煮，最后都变成暖意，吃进肚子里，撑过这个冬天。
“干杯。”他举起啤酒杯。
林薇和叶晚举起可乐杯。三个杯子碰在一起，声音清脆。
“为了‘良好’。”林薇说。
“为了继续绣。”叶晚说。
“为了三个月后，还是我们五个。”李君宪说。
他们喝下。啤酒苦，可乐甜。但都暖。
结账时，老板娘看他们年轻，送了盘西瓜。西瓜很甜，冰镇过，解辣。走出火锅店，雪已经停了，地上又积了薄薄一层。脚印清晰，延伸向不同的方向。
他们走回创业大厦。307办公室的灯还亮着——走时忘了关。从楼下看，那一小方光亮，在无数漆黑或明亮的窗户中，微不足道，但固执地亮着。
像那座孤城里的灯。像雪被下等待春天的草。
像二十四诗品，在2006年北京的雪夜里，安静生长的、微弱的、但坚定的光。
“上楼吧。”李君宪说。
“嗯。”
他们走进大楼，脚步声在空旷的大厅里回响。电梯上行，数字跳动：1，2，3。
门开。走廊尽头的307，门缝下漏出光。
推门进去，暖气扑面，混合着泡面和代码的味道。三台电脑屏幕还亮着，显示着未完成的城墙、未画完的脸、未调完的代码。
世界很大，雪很大，夜很长。
但这一小方光亮，这一小群人，这一小撮叫做“二十四诗品”的梦，还在。
就够了。
李君宪坐到电脑前，打开“悲慨”的工程文件。在春草结局的代码里，他加了一行注释：
“雪化了，草会长。城破了，诗还在。——2
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