耗尽,装甲破碎率超过百分之八十,但他还活着,还能动,还能做出最后一个战术动作。
那不是靠蛮力。
那是靠三千个小时的模拟训练,靠对机甲每一个零件的了解,靠对战场每一个细节的把握,靠那种近乎本能的、对“效率”的追求。
“我明白了。”林风说。
老杰克看了他一眼。
“不,你不明白。”他说,“明白是脑子的事,做到是身体的事。你现在脑子里有东西,但身体没有——这具身体太弱了,精神力评级F,神经链接同步率勉强过及格线,连标准训练机的负荷都承受不了。”
他走到林风面前,距离近到两人的呼吸几乎交融。
“所以,从今天开始,你别去模拟舱了。”老杰克说,“模拟舱太‘干净’了,太‘完美’了,它会让你产生错觉,让你以为机甲就该那么听话,动作就该那么流畅。但现实不是那样的。现实是,机甲会老化,零件会磨损,系统会有延迟,操作杆会有虚位,踏板的反馈力度会不均匀。”
他指了指“铁锈七号”的驾驶舱。
“进去。”老杰克说,“就在那里面,静态训练。蒙上眼睛,仅凭触感和听觉,去感知每一个操作杆、每一个踏板、每一个按钮的反馈。去想象,当你推动这个杆的时候,机甲的右臂会怎么动;当你踩下这个踏板的时候,机甲的左腿会怎么迈;当你按下这个按钮的时候,机甲的推进器会喷出多长的火焰。”
林风看着那个驾驶舱。
舱门半开着,里面一片漆黑,只能隐约看到座椅的轮廓。空气里飘出合成皮革老化后的酸味,还有电路板受潮后特有的霉味。
他走过去,抓住舱门边缘。金属冰凉,表面有细密的划痕,像是被无数双手摩擦过。他用力一拉,舱门发出刺耳的“嘎吱”声,完全打开了。
驾驶舱内部展现在眼前。
空间狭小,宽度不到一米二,高度勉强够一个成年人坐直。座椅的皮革已经开裂,露出下面发黄的海绵填充物。控制面板上,大部分指示灯都已经熄灭,只有少数几个还在顽强地闪烁着微弱的红光——那是备用电源还在工作的证明。操作杆的表面防滑纹路已经被磨平,踏板的金属边缘能看到锈迹。
林风钻进驾驶舱。
空间比他想象的还要逼仄。他的肩膀几乎碰到两侧的舱壁,膝盖顶在控制面板下方。座椅的弹簧已经失效,坐下去的时候能感觉到下面硬邦邦的金属框架。他调整了一下姿势,让自己坐得
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