第二天天还没亮，许影就被叫醒了。
老铁锤站在他面前，手里提着油灯。昏黄的光照亮了他那张布满皱纹的脸。
“起来。”他说，“该干活了。”
许影挣扎着坐起来。左腿的疼痛经过一夜的休息，稍微缓解了一些，但依然僵硬。他扶着墙站起来，一瘸一拐地跟着老铁锤走向后院的锻炉。
晨雾弥漫，空气冷得刺骨。锻炉已经生起了火，橙红色的火焰在炉膛里跳跃，发出呼呼的风声。风箱被拉动着，发出有节奏的噗嗤声。
“今天你拉风箱。”老铁锤指了指炉子旁那个巨大的皮制风箱，“我让你快就快，让你慢就慢，让你停就停。听明白了？”
“明白了。”
许影走到风箱旁。那风箱的拉杆有一人多高，握柄处被磨得光滑油亮。他双手握住拉杆，用力往后拉。
风箱发出沉闷的吸气声。
然后往前推。
炽热的空气从风口涌进炉膛，火焰猛地窜高，发出更响亮的呼呼声。
“太慢。”老铁锤说，“再快。”
许影加快速度。拉，推，拉，推。风箱的皮囊鼓胀又收缩，像一只巨大的肺在呼吸。热气扑面而来，汗水很快从他的额头渗出。
左腿的疼痛又开始加剧。每一次用力，每一次身体的晃动，都让那根“烧红的铁钎”在骨头里搅动。
但他没有停。
老铁锤从旁边的料堆里捡起一块生铁，扔进炉膛。铁块在火焰中逐渐变红，变亮，最后变成耀眼的橙黄色。
“停。”
许影停下动作。
老铁锤用长钳夹出铁块，放在铁砧上。然后他举起锤子——
铛！
第一锤落下，火星四溅。
铛！铛！铛！
锤击声有节奏地响起，像一首粗犷而古老的歌。铁块在锤击下变形，延展，逐渐显露出雏形——那是一把锄头的头部。
许影看着老铁锤的动作。
那不是一个普通铁匠的动作。每一次挥锤，都精准地落在该落的地方；每一次翻动铁块，都恰到好处；每一次淬火，时机都分毫不差。
而且，老铁锤的发力方式很特别——他不是单纯用手臂的力量，而是用整个身体的扭转。腰腹发力，带动肩膀，传递到手臂，最后落到锤头。那种发力方式，让每一锤都带着惊人的力量，却又显得举重若轻。
许影突然想起昨天雷蒙德说的话。
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