门开的瞬间，冷雾扑了进来。
陈无锋站在门口，右手还搭在门把上，指节发白。门外不是B2通道熟悉的水泥墙和应急灯带，而是一片灰白色的浓雾，像烧尽的纸灰被风卷起，贴着地面缓慢蠕动。他没动，只是盯着那雾看了两秒，然后抬脚走了出去。
脚步落在地砖上，声音比平时轻。他察觉到了——不是听力出了问题，是空气变了密度。每一步踏下，都像踩进湿沙，阻力从脚底反传上来，拖慢动作。他低头看自己的影子，发现它没有随头顶残存的灯光拉长，而是缩成一团，紧贴脚边，仿佛被什么压住了。
他摸了摸右眼前方。那里空荡。残烛熄了。
不是熄灭，是被压制。他能感觉到那缕火还在，藏在眼窝深处，微弱得几乎触不到，一碰就颤，像风里将尽的灯芯。刚才在终端室，他还靠着这火撑住神志。现在它不亮了。
他继续往前走。
通道两侧的墙面开始扭曲。砖缝裂开，浮出重叠的影像：一段医院走廊，一个穿病号服的小女孩坐在轮椅上回头笑；下一瞬变成雪地里的铁门，门缝渗出血；再一闪，是老道长蹲在天台边缘递给他半块干粮的画面。这些都不是现在的场景，也不是记忆中的样子——它们被拉长、错位，像是从不同时间轴上撕下来的碎片，硬贴在这条通道里。
他闭了眼。
耳边响起一种低频震动，不是声音，是颅骨内部的共振。太阳穴突突跳，脑中某处开始发热，那是记忆燃烧前的征兆。他咬牙，强行压住催动残烛的本能。他知道这是陷阱。越是想看清，越会陷进去。那些画面不是幻觉，是现实褶皱对认知的侵蚀。一旦他为求清明而点燃记忆，就会把最深的执念投进去——然后被撕碎、重组，变成这迷障的一部分。
他靠墙站定，左手按住胸口。红绳还在，贴着皮肤，冰凉。他用拇指蹭了一下绳结，确认它没断。这个动作让他清醒了一瞬。
就在这时，他听见了盲杖敲击地面的声音。
轻，短促，三连点后停顿，是璇玑在用摩斯码传递位置信号。她来了。他不知道她什么时候跟出来的，也不知道她怎么穿过前面那段被雾封锁的区域。但他听得出节奏——她在说：“我在你后方七米，别回头。”
他不能回头。他知道一旦视线偏移，眼前的结构就会塌缩。他只能站着，等。
空气忽然震了一下。
一道血线划破雾气。
璇玑咬破手腕，将血甩了出去。血珠飞向通道中央
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