陆战笑了，笑得很难看：“你疯了。”
“也许。”陈默说，“但你跟不跟？”
陆战没回答。他走到门口，看着外面的雨。雨丝在路灯下像银线，密密麻麻，织成一张网。
“我女儿今天问我，”他开口，声音有点哑，“她说：‘爸爸，我还能长大吗？’”
陈默没说话。
“我说：‘能，爸爸一定让你长大。’”陆战转过身，眼睛红了，但没流泪，“我说了谎。我知道她长不大了。医生说了，最多五年，也许三年。她会老死，在还是个孩子的时候。”
他走到陈默面前，很近，能闻到身上的肥皂味，和更深处的、洗不掉的疲惫。
“如果你能救我女儿，”他一字一句地说，“我这条命就是你的。你要我杀人，我杀。你要我下地狱，我下。但如果你骗我——”
他手一晃，手枪已经抵在陈默额头上。冰冷的金属，抵着皮肤，很硬，很凉。
“——我会让你死得比地底那些东西更惨。”
陈默没动，没躲。他看着陆战的眼睛，看到里面的绝望，看到里面的疯狂，看到里面的、最后一点人性。
“如果我骗你，”陈默说，声音平静，“不用你动手，我自己跳下去。但在这之前，帮我救人。救你女儿，救我妈，救所有不该死的人。”
陆战盯着他，看了很久。然后他收枪，插回腰后。
“怎么干？”他问。
陈默指向那些箱子：“先把这些搬走。我们去个地方。”
“哪？”
“涪陵。816工程。”陈默说，“我们在那儿建基地，招人，训练，然后——下地心。”
陆战点头。他弯腰，搬起一个箱子，很重，但他搬得轻松。特种兵的身体底子还在。
两人开始搬运。十二个箱子，加上武器，加上陈默的背包。搬到茶馆门口，雨还在下。陈默在柜台找到一把车钥匙——陈建国的破面包车，停在巷子里。
他们搬了三趟，把东西全装上车。面包车很旧，后座拆了，正好装下。陈默坐驾驶座，陆战坐副驾。
发动车子，引擎咳嗽几声，才颤巍巍启动。雨刮器嘎吱嘎吱刮着雨水，刮不干净，视野模糊。
车子驶出巷子，上主路。夜晚的重庆，灯火通明，高楼大厦像发光的墓碑。人们在里面吃饭，看电视，睡觉，不知道脚下有什么，不知道世界要没了。
“你女儿在医院？”陈默问。
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