着那个被红色包围的蓝色箭头一那个从尼乌波特一路杀出来，现在正像一根鱼刺一样卡在他喉咙里的「AS战斗群」。
就在这时，副官推门而入，手里提着一台正在工作的野战收音机。
「将军，您需要听听这个。是英国BBC的全球广播。虽然有干扰，但信号还算清晰。」
收音机里传出了带着傲慢与庄重的伦敦腔男中音：「————亚瑟·斯特林少校————在这个至暗时刻————法兰西荒野上的幽灵————大英帝国不会忘记————」
古德里安手中的铅笔停在了半空中。
他缓缓擡起头，眼中恍然大悟。
「亚瑟·斯特林（Arthur Sterling）。"
他缓缓念出了这个名字，仿佛是在品味一种口感复杂的陈年红酒：「AS。原来是你。」
「那个炸了我两座桥，在弗尔内和尼乌波特拖住我整整两天，现在又让邱吉尔亲自为他背书的混蛋。」
古德里安历数着对手的「战绩」，语气阴沉。
但他非常默契地—一或者说是刻意地—一略过了一条：
他绝对不会提就在几天前，正是这个「混蛋」开着坦克冲进了他的指挥部，差点连人带帐篷把他这位「闪电战之父」碾进法兰西的烂泥里。
那是古德里安绝对不会写进回忆录的耻辱。
斯特兰斯基中将愣了一下，随即发出了一声冷笑：「一个英国伯爵的少爷？这种纨絝子弟也能打仗？我看这不过是英国人的政治宣传。他们想造个神出来，以此来掩盖他们在敦刻尔克丢光了裤子的事实。」
「造神？」
古德里安走到窗前，看着外面阴沉的天空，嘴角勾起一抹冰冷的弧度：「也许吧。但能逼着邱吉尔动用BBC为他造势————这个人，比一个装甲师还危险。」
「政治上的神，往往需要物理上的毁灭来打破。」
就在这时，一名空军联络官快步走了进来，向古德里安敬了一个标准的举手礼。
「将军！里希特霍芬将军（第8航空军司令）发来急电。」
「念。」
「是！」联络官大声汇报导，「第77俯冲轰炸机联队（StG77）已经出动。侦察机发现一支大约三到四千人的团级规模车队，正在向南行驶，他们全挤在公路上。」
斯特兰斯基中将脸上的嘲讽意味更浓了：「四千人？挤在公路上？上帝啊，里希特霍芬这次要爽翻了
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