之后，继位之君，觉得这咨政院碍手碍脚，一道诏令便可废止；若后世宰相，认为这《宪章》束缚过甚，略施手段便可使其形同虚设；若朝中衮衮诸公，习惯了乾纲独断，再也容不下这‘聚议乱意’的杂音……那我今日所做一切，连同那本《瑾年录》，或许都不过是青史中的几行笑谈，后人眼中的痴人说梦，螳臂当车。”
婉儿听得心中酸楚，忍不住道：“国公何必如此灰心？陛下圣明，狄相、宋公皆国之柱石，必能……”
“陛下圣明，方是此苗得以存活之根本。” 李瑾打断她，目光幽远，“然陛下之后呢？狄公、宋公之后呢？人亡政息，古来如此。我所寄望者，非一人一时之贤明，乃是这制度本身，能生出一点点‘韧性’，能在这片土地上，留下一点点‘习惯’，一点点‘记忆’。”
他喘息片刻，继续道：“哪怕咨政院被废，只要还有人记得，曾经有过这么一个地方，可以让不同的人坐下来，按照规矩，议论国事。哪怕《宪章》被束之高阁，只要那‘君权亦需依法’、‘臣民亦有权利’的字句，曾经被郑重写下，被一些人知晓、思索。哪怕格物院被斥为奇技淫巧，只要那‘格物致知’、‘实证求真’的精神，曾经在一些年轻学子脑海里扎下根……那么，这颗种子，就不算完全死去。它可能沉睡十年，百年，甚至更久。但只要时机合适，土壤稍稍松动，或许，它还有机会，再次破土而出。”
“这便是我所能做的全部了。” 李瑾长长地、疲惫地吁出一口气，仿佛卸下了千钧重担，“播下种子，立下规矩，然后……静待其成长。至于它能否长大，长成什么样子，是成为栋梁，还是中途夭折，甚或长成歪脖树……那已非我所能知，所能控了。”
他闭上眼睛，似乎连说话的力气都已耗尽。阳光移动，那方光斑从他苍老的脸上缓缓移开，没入阴影之中。书房内重归寂静，只有他微弱而规律的呼吸声。
婉儿轻轻为他掖好被角，看着老人平静而枯槁的面容，心中百感交集。这位老人，以一己之力，搅动了数十年的风云，推动了无数变革，在生命的最后时光，却将最大的心血，寄托于这些看似脆弱不堪、前途未卜的制度萌芽之上。他不是不知道其艰难，不是不预见其可能的失败，但他依然去做了，如同精卫填海，愚公移山，带着一种近乎悲壮的执着。
因为她知道，这静待，不是消极的等待，而是竭尽全力播种、培土、灌溉之后，对天意、对时间、对后来者的一种深沉托付与渺茫期望。他将自己无法完成的、需要数代人来
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