头念经；内侍们更是大气不敢出；胡亥走了，赵高走了，李斯也不知在何处。
只有他，一个来自两千多年后的穿越者，守在中国历史上第一个皇帝的临终榻前。想想都觉得，是场天大的历史笑话。
时间过得慢得像凝固了，比他在医院连轴值夜班还要累，还要磨人。油灯换了一盏又一盏，帐外偶尔传来脚步声，转瞬又消失；夜风吹动帐帘，发出细碎的窸窣声，格外刺耳。
皇帝始终没醒，那丝线般的呼吸还在，一下，一下。有时停顿得极久，魏道安便屏住呼吸，等着那口气续上，每当那口气传来，他才发现自己也在跟着大口喘气。
他到底在等什么？等皇帝醒来，等天亮，还是等一场无法避免的变故？他说不清，只知道自己不能动、不能睡，连呼吸都要放轻。帐内所有人都这样跪着，偶尔抬头瞥一眼跳动的油灯，再凝神听着那游丝般的呼吸，熬着这漫漫长夜。
不知过了多久，那呼吸忽然变了。魏道安浑身一激灵，挣扎着抬头—膝盖酸胀难忍，却还是用力伸长脖子，看向榻上。
皇帝胸口的起伏，比之前每一次都费力，那根丝线似的呼吸，变成了绷紧的弦，每一下都在用力拉扯。魏道安双手撑在地上，慢慢膝行向前，凑近榻边。
油灯下，皇帝的脸比白天更难看，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇早已从灰色变成了紫色，额头上渗出细密的汗珠，在灯光下泛着冷光。魏道安伸出手，轻轻搭在他的手腕上—脉象依旧浮大而数，重按无力，只是那“数”，比白天更快了，快得有些骇人。
他下意识想喊“准备抢救”，可话到嘴边又咽了回去。怎么抢救？这时代的医疗条件，他手头只有一套银针，别说外科抢救，就连世家老中医或许能用针灸续命，他也做不到。
他只能跪着，一瞬不瞬地盯着榻上的人。
皇帝的眼睛忽然睁开了。魏道安吓了一跳，那双眼睛在昏暗的帐篷里盯着他，像要把他的心思看穿。
“是你。”皇帝的声音比白天更沙哑，像砂纸磨过木头，干涩得厉害。
“是臣。”魏道安低声应答。
皇帝盯着他看了片刻，忽然问：“什么时辰了？”
“臣不知，大约已是深夜了。”魏道安如实回答。
皇帝的眼珠动了动，像是在看帐顶，又像是在望向很远的地方，喃喃道：“夜里……”顿了顿，他忽然又问：“刚才有人来过？”
“赵府令来过，公子胡亥……已回去歇息了。”魏道
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