林晚把相机递给她。林溪接过来，轻轻抚摸着那些磕碰的痕迹。一百六十年了，这台相机见证了多少战争，多少死亡，多少需要被记住的人。
“妈，”她说，“我想学拍照。”
林晚看着她。
“像你一样，”林溪说，“像太爷爷一样。”
林晚沉默了很久。
“会很苦，”她说，“会怕，会累，会看见很多不该看见的东西。”
“我知道。”
“可能会死。”
“我知道。”
林晚没有再说话。她只是把女儿搂进怀里，紧紧地搂着。
窗外，上海的夜空中，看不见星星。
但她知道，那些星星，在那里。
十
二〇二二年，俄乌战争爆发。
林晚每天看新闻，看着那些画面，心里揪得紧紧的。那些被炸毁的房子，那些逃难的人，那些死在路上的孩子。和她见过的无数战场一样。
林溪也在看。
“妈，”她说，“我想去。”
林晚看着她。
“乌克兰，”林溪说，“我想去拍。”
林晚沉默了很久。
“你准备好了吗？”她问。
林溪点点头。
林晚站起来，走到那个箱子前，打开。她拿出那台莱卡，递给林溪。
“这是太爷爷的，”她说，“林卫国。他用这台相机拍了越南，拍了柬埔寨。后来传给梅，传给卡里姆，传给我。现在给你。”
林溪接过那台相机，手在发抖。
林晚又拿出那枚徽章——林卫国的，梅的，卡里姆的，还有阿米尔的。
“这些徽章，你带一枚，”她说，“其他的，留在家里。”
林溪接过那枚徽章，握在手心里。
林晚最后拿出那个布娃娃——最老的那个，林墨卿的，一百五十多年的那个。
“这个你也带着，”她说，“它会替我看你。”
十一
二〇二二年三月，林溪登上了去波兰的飞机。
林晚站在浦东机场的出发大厅，看着女儿的背影消失在安检口。她想起一九五四年，妈妈也是这样送她去越南的。
那时候她十九岁。
现在林溪二十四岁。
一样的年纪，一样的路，一样的使命。
她站在那里，站了很久。
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