落了一地，她扫了又落，落了又扫。最后她索性不扫了，就任它们铺在地上，像一层粉白的地毯。团儿在上面打滚，沾了一身花瓣。
他坐在廊下看着这一幕。
“团儿。”他唤它。团儿抬起头，满脸都是花瓣。它甩甩脑袋，花瓣飘落下来。他忍不住笑了。
她站在灶房门口看着这一幕，也笑了。
五月十八，成亲三个月了。
她早起给他煮面，他傍晚回来给她带城东新出的桂花糕。她织了一件新衣给他，他雕了一对新的木狐狸给她。团儿又胖了一圈，每天在院中追蝴蝶、扑蚂蚱、晒太阳，不亦乐乎。
日子就这样一天天过去，平淡得像一碗白水，可他觉得这碗白水比什么都甜。
六月，天气热了起来。蝉声聒噪，从清晨叫到黄昏。
她怕热，他便在院中搭了一个凉棚，用竹竿撑起苇席，遮住半院阳光。她搬了椅子坐在凉棚下，手中捧着一卷书，团儿蜷在她脚边呼呼大睡。他坐在她身侧，手中握着一把蒲扇，一下一下替她扇着。风很轻，很柔，拂过她的面颊。
“你不热吗？”她问。
“不热。”他说。他的额上沁着细密的汗珠。
她伸出手，轻轻替他拭去。他的手停了一下，又继续扇。
“子谦。”
“嗯。”
“你说，我们能这样过多久？”
他想了想。“一辈子。”他说。
她看着他。“够吗？”
他想了想。“不够。”他说，“下辈子，还要。”
她轻轻笑了。“那下下辈子呢？”
“也要。”他说。“每一辈子都要。”
她看着他。蝉声聒噪，阳光很好。
她慢慢闭上眼。他的手还在轻轻扇着。风很轻，很柔，拂过她的面颊。
六月初六，天贶节。
她又将那些书搬到院中晒，他在旁边帮忙。一本一本摊开，整整齐齐排在苇席上。阳光很好，晒得书页微微发黄。团儿卧在书堆旁边，尾巴一甩一甩，赶苍蝇。
“团儿，别压坏了书。”她说。团儿不理她，换个姿势继续睡。
她叹了口气，走过去把团儿抱起来，放在自己膝上。他忍不住笑了。
“你笑什么？”她问。
“没什么。”他说。
她瞪了他一眼。
“你肯定在想什么。”
他想了想。
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