“他说等他回来，我们一起喝酒。三百一十二年了，我一直在等。”
林锋低下头，看着脚下的沙土。
沙土下面，埋着一百四十三个死在这里的人。他们都在等——等亲人回来，等朋友回来，等师父回来。
都没等到。
“他叫什么名字？”林锋问。
中年人愣了一下。
“什么？”
“你师弟的名字。”
中年人沉默了很久。
“陈墨。”他说。
林锋的呼吸停了。
陈墨。
那个人——道尊——的五个同伴之一。
用剑的，话很少，跟沈傲霜很像。
“陈墨。”林锋重复了一遍这个名字。
中年人看着他，灰色的眼睛里忽然有了一点光。
“你认识他？”
林锋摇头。“不认识。但我听说过。”
“听说过什么？”
林锋沉默了一瞬，然后说：“听说过他的剑。很快，很冷。但他对朋友很好。”
中年人的眼眶红了。
三百年了，第一次有人跟他说——他师弟对朋友很好。
“他还活着吗？”中年人问。声音在发抖。
林锋看着他，看了很久。
然后他说：“我不知道。”
他没有说实话。
他知道陈墨死了。被那个人亲手杀的。但他说不出口。面对一个等了三百一十二年的人，他说不出“你师弟已经死了”。
中年人低下头。
“也是。”他说，“三百多年了，怎么可能还活着。”
他把那只少了两个手指的手插进沙土里。
“但我还是等。”
林锋从怀里掏出一样东西——是木雕。那套五个小人的最后一个，沈傲霜的那个，抱着剑的小人。
他把它放在中年人面前。
“这个，留给你。”
中年人低头看着那个歪歪扭扭的木雕。
一个小人，抱着剑。刻得很难看，剑是歪的，人是斜的，但能看出来——那是一个剑修。
“谁刻的？”
“我朋友。”林锋说，“一个话很少的女的，用剑的。跟你师弟很像。”
中年人把木雕捡起来，攥在手心。
“谢谢。”他说。
林锋站起来，转身继续走。
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