他也知道，有些人今早天没亮就出门，有些人翻废墟翻到指甲断裂，有些人把一辈子没花过的积蓄换成山河债，只为亲手交上一片灰。
这不是交易。
是托付。
他低头看了看自己的手。三天前，他还坐在政事殿偏阁，闭目养神，写下“静待”二字。那时他在等风来。现在风来了，不是来自朝堂，不是来自密报，是千万双粗糙的手，从焦土里扒出来的。
一辆空板车停在原地，等他回去。
他没上车。
而是转头对执事说：“继续收。只要还有人送来，门就不关。”
执事应是。
他又补充一句：“明天起，加派两人登记，别让人排太久。”
说完，他沿着原路往回走。街上人少了，但仍有零散百姓提着袋子往废墟去。他知道他们还会找，哪怕只剩灰烬，也要再筛一遍。
走到巷口，他停下脚步。
远处，夕阳压着宫城飞檐，把影子拉得很长。一辆运卷的车正缓缓爬上坡道，轮子碾过青石，发出沉闷的响声。
他站着没动，直到那声音消失在街尽头。
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