里昂想了想，点了点头。
麻烦了点，但这确实是最稳妥的办法。
虽然他现在风光无量，但是在这个程序正义大过天的国家，难保后面风头过去后内务部对自己的态度会不会反水。
“行，听你的。”
里昂答应的干脆，“帮我把枪留好，别让人摸走了。过两天我就把证书拍你桌上。”
“放心，在西区分局，还没人敢动我扣下的东西。”
挂断了雷蒙德的电话，里昂随手拦了一辆黄色的出租车。
“去这儿。”
他把手机递给司机，让他看了一眼自己家附近的地址，然后疲惫的靠在了椅背上，看着窗外倒退的街景。
他的那辆道奇挑战者还停在警局的地下车库里，那玩意儿现在估计也被记者盯上了，开出来太招摇。
至于为什么不坐公交车？
别逗了。
在西雅图，或者说在这个国家的任何一个大城市，公交车那都是移动的精神病院兼生化实验室。
里昂刚穿越来那会儿，兜里比脸还干净，为了省那几十刀的打车费，他硬着头皮去挤过几次那个名为“E-Line”的快速公交。
那是他人生中最不想回忆起的噩梦。
车厢里永远弥漫着一股陈年尿骚味、大麻味和一种像是馊了的牛奶的恶心味道。
当时里昂甚至怀疑自己是不是进了毒气室。
车厢后排永远是法外之地。
里昂经常能看到几个兜帽压的很低的家伙在那儿光明正大的进行某些白色粉末的交易，或者干脆就拿着针管在找静脉。
至于座位？
那是绝对不能坐的。
天知道那层脏兮兮的绒布下面藏着什么。
可能是上一位乘客留下的带血针头，可能是没擦干净的排泄物，或者是会让屁股长毒疮的跳蚤。
那时候的里昂，只能像个练习站桩的武林高手一样，死死抓着扶手缩在车厢最前面的角落里，尽量减少和任何物体的接触面积，还得时刻提防着旁边自言自语的精神病突然暴起咬人。
“先生，前面的路有点堵，这一片……你知道的。”
戴着头巾的印度裔司机操着一口咖喱味的英语，打断了里昂的回忆。
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